BLANCO
Banco de ausencia, blanco de poesía, blanco de nada…
El poeta está mudo y sus dedos agarrotados,
sus músculos en pereza intensa,
mientras el blanco se ríe de sus alas cortadas.
¿Qué le han hecho al desolado y mustio poeta?
Ya no sueña ni ensueña…
Replegada su esencia al vacío existencial.
Ni absurdos, ni vanguardias salen de sus manos.
¿Qué le llegó al melancólico y abúlico poeta?
Crueldad absoluta… envidia voraz… odio ancestral…
Violencia solapada… omnipotencia de incompetencia,
una labia venenosa y maldita que lo señaló de frío.
Pobre poeta aniquilado por su amigo del alma,
Pobre poeta con sus alas y manos cortadas,
con su corazón demolido por un Atila…
que pretende secarlo para siempre.
No te angusties
señor de la palabra… y los sentimientos
la vida da vueltas
y pronto estarás en tu punto de partida.-
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